Dos pasos

     <<Hoy recorro una calle vacía, hora crepuscular en la cual anida el instante entre un paso y otro. El sol está al borde de los pisos del fondo y me deslumbra. Entonces comienza un pensamiento.

     Si me acerco a la luz se enciende mi sombra. Hoy el sol está lamiendo la calle con sus filigranas ardientes. Que dice que del cielo se escapó un ángel y, cuando pisó la tierra, ardió. Quizá los ángeles encuentren sufrimiento en el mundo, y mueran porque no merece la pena venir. Quizá... quizá mueran directamente de pena. ¿Y por qué los llamamos ángeles? Puede que no procedan del reino de un Dios perdido en el cosmos, que simplemente sean hijos de nuestra esperanza. Algo tan grande como la esperanza debe ser necesariamente material. Es una teoría carente de sentido, pero es bonito pensar que, si una teoría carece de base, tiene total libertad de volar.

     Entonces los ángeles son la teoría de la esperanza. Sea como sea, hace milenios que no vemos sus plumas caer. ¿O será que ya no podemos verlas porque nos resignamos a las normas establecidas? No se qué pensar. Recuerdo que, cuando era niño, una tarde llovieron plumas. Ese día fue mi primer desamor creo, o la primera vez que entendí el significado de la palabra muerte, no lo tengo muy claro. Lo que sí que recuerdo con absoluta nitidez es que murió una parte de mí. Lo dicho, llovían plumas, y al tocar el suelo, estallaban en diminutas motitas de luz. Y si las cogías al vuelo, ardían. Eso me hizo pensar más aún. Quizá los ángeles mueran de pena al tocar la tierra, y ardan de envidia al tocarnos a nosotros. Puede que ésta teoría tenga menos base y sentido aún, pero en mi pensamiento no hay leyes, y menos aún si ese pensamiento es tan fugaz como el tiempo entre un paso y otro, así que soy libre de formular todas las teorías que quiera.

     Puedo estar loco, puedo ser raro o no cumplir con las normas, porque ésto sólo es un esbozo de lo que he visto entre paso y paso de un crepúsculo que se está muriendo y me sabe a poco por ser un bien demasiado escaso.>>

Éter

Nota: Esto es lo que pasa cuando llegas a casa un poco fumado (dentro de lo saludable) y te da por escribir. Perdón por la confusión del texto.


     <<Para evitar que se derroche el silencio, que las noches extiendan más magia. Hay que disfrutar este puto silencio porque es el lenguaje del corazón. Que los días pidan perdón por estar muertos, pues en esta jungla de cemento sobra fauna necia y falta flora sincera; por desgracia sólo se aprecia el color de la piel y se ignora el color del dolor en los ojos del amor. Aquí sólo se transmite indiferencia ante el pobre que profesa libertad en tu cabeza y se cree con fe ciega al dirigente que teme a su gente. Se le llora a una existencia superior o a una burda ciencia que mueve una tierra rebosante de sentimientos ignorados. ¿Y por qué se les ignora? Porque duelen. Y yo amo ese dolor porque me muestra que estoy vivo, me nutro del lenguaje del corazón porque el corazón somos todos, soy yo mismo. Y eso es lo que nos diferencia al filósofo del falso sabio, al asceta del profeta y al hijo natural del hijo de un dios artificial. Y es todo esto lo que vive tras la piel de un chaval inexperto en el bello arte de respirar algo más que aire. Yo busco la verdad dentro de mi, el otro busca su riqueza en tus bolsillos. Ante todas estas sensaciones y realidades, se nos abre un nuevo mundo.

     Duras estable lo que las lágrimas cuando se las lleva el cierzo profundo del norte, quieres cantarle a la libertad pero temes el toque de queda impuesto por la campana dorada que preside ésta bóveda estrellada donde nosotros sólo somos estrellas fugaces que colisionan como guiadas por un magnetismo carente de lógica. Es entonces cuando yo pierdo el equilibrio al sentir que no estoy sólo, al pasar de dar mis momentos de vida a ser dos desconocidos que temen volver a ser niños. Aquella noche llovieron trozos de mí mismo mientras veías ese espectáculo que se te antojaba maravilloso. La vista es distinta cuando caes ardiendo directo al mar de la duda. Quizá soy demasiado bobo por haberme lanzado a tu boca de lobo, pero quien no arriesga ni pierde ni gana la partida que el Ser tiene amañada.

     Han pasado infinitos momentos llenos de la nada y aquí vuelve el chico despistado que escribe volúmenes enteros sobre nada en concreto para intentar explicar de qué va todo esto. Creo que nunca se fue. Y es que ese joven vive una aventura en el universo que compone su alma. Así pues, ese joven aprende que caben en el reino de los corazones tantas almas como vidas pueden alumbrar sus ojos si permite la entrada de la vida a su existencia. Respirará la quintaesencia conocida como éter y recibirá las alas que lo ayudarán a sobrevolar el Árbol de la Esperanza, únicamente habitado por el loco, el borracho y el niño. En las raíces del árbol se ve a la masa, que jamás alzará los pies del suelo, pues su lastre es la Historia del Prejuicio y el Miedo.

     Creará ese joven ilusiones donde antes la tierra yerma negaba la vida, repoblará su mundo, pero sufrirá, incansable, el dolor que supone desgajar su corazón para repartirlo a todo lo existente. Vomitará las palabras al ritmo del pecho y sentirá el vértigo que acaricia su espinazo y desarrolla una intensa vibración en el alma. Su filosofía se basa en nacer conforme va creciendo y morir en el momento exacto para recordar que es aquel que vierte su vida intentando curar a un mundo cruel que quiere arrancar al resto de personas de los brazos del Amor.

     Y por eso ese joven sufre, porque reconoce toda esa realidad social del primer párrafo, porque aprende de la experiencia del segundo, y porque cuando entiende que ser un héroe supone estudiar su propio corazón comienza la aventura más dura que se pueda imaginar. Pero en esa aventura, 'el espíritu es la espada y la experiencia la piedra de afilar'.>>

6 meses.

Nota: Antes de nada, aclarar que la mayor parte de éste texto la escribí hacia febrero de éste mismo año, 2013, y otra parte la he escrito ahora. Es curioso que al revisarlo me identifique con la posición que tuve entonces, de hecho da hasta miedo leer todo lo que puse porque es como si hablase de el que es mi actual verano. Por otro lado, no se de quien hablo en este blog, creo que es de mí mismo, de mi dualidad, y de toda la gente que en su momento me trató en las malas y voló en las buenas. A esa gente le digo y deseo que sigan volando alto, que me hace feliz haber ayudado o haber pasado un buen momento como mínimo. No creo que me hayan usado en absoluto porque soy yo quien escoge ayudar. ¿El por qué del título? Porque no tenía ni puta idea de qué poner, y entre Febrero y Julio hay 6 meses. Y ahora, doy paso a la lectura del texto:

     <<No sé si han pasado diez días, un mes, diez años... pero sigo vivo. Una vez tuve un sueño compartido, aunque con el transcurso de los momentos descubrí que sólo era mío. Desde entonces no creo en el tiempo, ni en el futuro, porque éste último no sabe existir. El pasado sólo es un verdugo que te enseña a escuchar las voces que gritan a tu presente. Eso de recordar es una mentira, porque realmente nunca llegamos a olvidar. Es más, recordar significa 'volver a pasar por el corazón', así que hay que ser lo suficientemente fuerte como para que ese paso no sea doloroso. 

     Me pregunto, qué tal dormiste la noche anterior a tu suicidio, y qué se siente al hacer brotar ese espíritu perdido, adolescente. Hace unos días nos fuimos al bosque aquel, ese pedazo de tierra que han respetado los jefes para presumir de 'zonas verdes'. Nos manteníamos vivos cada vez que sonaba una canción o empezaba a llover. Tú el humo que crecía hacia el cielo, y yo el fuego que se consumía a sí mismo y te daba la vida, el mismo carburante que vivía para morir y darte aliento. Lo nuestro trataba de la fuerza con la que nos quisimos bajo el escenario social. Escuchando los versos feos que escribí te deshacías entre mis manos como si fueses dulce miel, y yo creía que era feliz en esa existencia.

     Qué triste es leer lo que escribo. De mi bipolaridad, el que está sólo a la altura del flexo no vale la pena. No se. Mientras lees esto yo me alejo de mí mismo para hablar con un fantasma llamado pasado; tú intentas comunicarte, pero evitando el dolor, con un cadáver que vive para los demás. ¿Qué quieres aprender ésta noche? Yo sólo sé hacer corazones con forma de caja para juguetes rotos, y no se me da muy bien. A veces, mayormente, tienen fugas, pero el jefe me perdona porque sabe que mi intención es buena.

     Las grandes historias suelen empezar en verano. Eso implica que la historia anterior ha de morir a finales de Junio. Éste invierno está siendo bastante frío, y el verano aún está lejos, parece que nunca llegará. Quizá queden diez días o diez años de invierno. Cuando salgo a la calle, el frío corta la respiración a cada paso y se agradece, pues te hace valorar todo lo que viene a ser esta existencia.

     Podría intentar volver a mi mundo, a pesar de que nunca he tenido uno. Sería construirlo desde cero y no soy tan bueno como para hacerlo. Eso sí, soy experto en dar alas para salvar a quien lo necesite, mientras yo camino por una tierra en su apocalipsis, buscando mis alas a mi manera. Y, ¿sabes? ese camino se desarrolla dentro de uno mismo. Quizá esa sea mi función, vivir dando alas a la gente mientras recorro este infierno hacia un verano totalmente desconocido.>>